[билли пилигрим]

Святые
Автор: gleanna
Рейтинг: PG
Пейринг: Коннор/Мёрфи

Мёрфи опустился в разодранное кресло, издавшее жалобный скрип. Предсмертный, как подумалось Мёрфи. Хотя сейчас его больше беспокоило собственное состояние.
- Сукин сын прострелил мне руку, - возмущенно сказал он, продемонстрировав Коннору порванный, пропитанный кровью рукав кофты.
- Царапина.
Мёрфи никак не отреагировал на такое пренебрежение со стороны брата… родного, блять, брата, который с веселой бодростью открывал бутылку виски.
- Ничего, папа Джек тебя подлечит, - Коннор сделал большой глоток прямо из бутылки и с наслаждением улыбнулся, протягивая Мёрфи виски, - Держи.
Тот к этому времени успел осмотреть нанесенный очередным мудаком ущерб на руке и пришел к выводу, что Коннор был прав – неглубокий порез уже не кровоточит и вообще демонстрирует все признаки способности к самостоятельному заживлению, без использования подручных и столь неприятных средств.
- Гребаный урод, - для порядка пожаловался Мёрфи, отсалютировав полученной бутылкой умершему ублюдку куда-то на небеса. Впрочем, он был уверен, что выбрал совсем не правильное направление.

Когда они вышибли дверь квартиры, в которой, поджав хвост, прятался их сегодняшний провинившийся, по телевизору шел какой-то репортаж новостей. Девушка в аккуратном коричневом пиджаке на экране беззвучно открывала рот, а полноватый лысеющий человек посреди комнаты, в одних трусах и грязной майке, со злобным нервным страхом переводил взгляд с телевизора на братьев и обратно. Одно мгновение и его лицо становится еще уродливей, его портит трусливое, загнанное выражение, и Мёрфи на несколько секунд отводит взгляд на телевизор. Репортаж освящает их вчерашнюю зачистку, что, усмехается Мёрфи, выглядит довольно символично. До того, как этот козел в майке рухнет за диван, вытащив спрятанный пистолет, Мёрфи еще успевает заметить ту же девушку репортершу и прочесть по ее губам: святые… святые…
Дальше ему просто не до новостей, они с Коннором вершат свой суд.
Все как обычно.

- Какие же мы нахуй святые, - неожиданно произносит Коннор.
Мёрфи в это же время передает ему бутылку и вздрагивает, едва ее не выронив – Коннор только что озвучил его собственные мысли.
- Святым не положено так бухать, - добавляет Коннор.
- Ага, - отзывается Мёрфи, глядя на то, как Коннор отхлебывает сразу несколько неприлично огромных глотков.
- И ругаться.
- Ага, - Мёрфи слишком устал, чтобы переодеваться, поэтому падает на матрас в одежде – порванной и окровавленной. На нем определенно не только его кровь.
- Нам вообще много чего не положено, - говорит Мёрфи, когда Коннор ложится рядом и снова протягивает ему бутылку. Коннор горячий – это чувствуется даже через одежду; они оба еще не остыли после возвращения домой, сердца бьются быстро, рваными толчками, и в их стуке Мёрфи слышит – святые… святые…
- Ага, - запоздало соглашается Коннор. Он осторожно кладет ладонь на плечо брату, рассматривая пулевое ранение. Удовлетворившись увиденным, Коннор расслабляет ладонь, и та сползает на живот Мёрфи, а затем и еще ниже. Мёрфи знает что за этим последует, и думает – ну какие, мать вашу, святые?..

@темы: Мерфи/Коннор, фики на русском, фики

Comments

[kyle dwyer]